Рассказ из жизни   

Пришла я недавно на наше подворье разбираться в Николином уголке. Будний день, народу мало, все на виду, и заметила мужчину, который сидел на лавочке перед входом в храм и… плакал.

— У вас что-то случилось?

Мне кажется, что мужчины плачут вот так на виду, когда действительно что-то очень серьезное.

Он сначала махнул рукой, мол: «Ничего», а потом тихо добавил: «У меня мама умерла. И я очень перед ней виноват!»

История Игоря (так его звали) оказалась проста, как мир. Тем острее и громче «кричала» она своей трагичностью.

Все как у всех

Жила-была семья. Обычная, каких миллионы. Папа, мама и сын. Потом родители развелись, в общем, растила парня мама сама. Днем на местном предприятии работала, вечерами уроки проверяла. В институт Игорь поступил, мать ему финансово помогать не могла. Но развела на маленькой дачке свинок, и сын периодически приезжал за мясом- сальцем. И по мелочи — картошки ему отсыпала, консервацией снабжала. Тогда многие так жили.

Отучился Игорь, вернулся домой, но все мечтал сбежать в столицу от этой нищеты. В итоге переехал, и все у него там стало налаживаться.

Женился, ребенок родился, квартиру купили, карьера в рост пошла.

«Бейся, сердце, жди!»

По дому сначала тосковал. Матери звонил, на лето с семьей приезжал. Но прошло время, и как-то «отпочковался». Работы много, собственный сын вырос. Да и уже не интересны разговоры об одном и том же. Своя жизнь…

— Мам, привет! Чего так долго не звонил? Да все дела… Буду чаще…

А если мать позвонит, то все старался быстрее завершить разговор:  «Да, мам, я занят…Внук как? Гуляет. Я позвоню»…

И старческие, бессильные, одинокие слезы. Скоро позвонит. Просто дел много. Он же такой у нее… Самый лучший. А там и лето наступит. Приедут. Обязательно приедут.

И обнимет старая мать любимого сына, невестку, внука. Таких родных… Бейся, сердце, жди, не подведи. Еще немного…

И варит в ожидании тазы никому не нужного малинового варенья. С пенкой. Вспоминает, как любил эти пенки маленький сын. Потом — маленький внук.

— Мам, привет! Прости, мы не приедем… Нет, все хорошо. В Турцию летим… В другой раз… Я позвоню…

А в углу стоят банки с вареньем. И убрана квартирка. Ждала…

— Да, мам, все нормально. Мы вернулись… Неважно себя чувствуешь? Ну, выпей таблетку… Перезвоню… Приедем на следующий год, правда…

Гудки.

Бейся, сердце, жди…

— Игорь, здравствуй! Это соседка… Игорь… Мамы твоей больше нет. Сердце…

***

…Отпевание, похороны, поминки. Какие-то люди, говорящие разные слова и помнившие Игоря еще маленьким. А потом тишина и пустая квартира. И мамин запах — едва заметный, сладковатый. Запах детства. Еще советский ковер и хрустальные рюмки в шкафу за стеклом. Мамина кровать. А рядом — фотографии.

Вот он, Игорь, еще маленький. А вот он закончил уже школу. Дальше — студент. Потом — с женой. Они уже с сыном… А рядом — иконка и молитвослов. Ждала. Молилась.

…И плакал тогда в храме на лавке взрослый, сильный мужчина. Плакал о матери, о себе. О том, что забыл, закрутился, недолюбил. Не обнял, не прижался к груди. Не вдохнул родной запах. О том, что так много осталось не сказанного. И еще больше — не услышанного. И упал бы в ноги и прощения просил бы…

Рыдал о том, что ничего уже не вернуть, не изменить. Все в этой жизни можно исправить. Нельзя исправить только смерть.

ЕЛЕНА  КУЧЕРЕНКО

(в сокращении)

 

Настроение

Рецепты счастья от Рэя Бредбери

Рэй Брэдбери   —  один из лучших американских писателей-фантастов, известный по антиутопии «451 градус по Фаренгейту», рассказам «Марсианские хроники» и «Вино из одуванчиков». Повествуя о фантастическом мире, писатель мастерски изобличал реальность. Возможно, потому его рассказы и сегодня расходятся на цитаты. Публикуем несколько – для хорошего настроения и мотивации.

= Кто перестал удивляться, тот перестал любить

= Нужно просто вырасти таким человеком, который смотрит на мир открытыми глазами и не обманывается.

= «Это цветок без аромата, – замечали старики. – Нынче многие девушки похожи на такие цветы. Дотронешься – а они бумажные».

= В каждом мужчине, даже если это ему невдомек, теплится образ женщины, которую ему суждено полюбить. Из чего сплетается ее образ — из всех мелодий, звучавших в его жизни, из всех деревьев, из друзей детства, — никто не рискнет сказать наверняка. Чьи у нее глаза: не его ли родной матери; чей подбородок: не двоюродной ли сестры, которая четверть века назад купалась с ним в озере, — никому не дано этого знать. Но почитай, каждый мужчина носит при себе этот портрет, словно медальон, словно перламутровую камею, но извлекает на свет редко. Этот портрет соткан из всех снов, из всех женщин, из всех лунных ночей со времен творения.

= Мелкие радости куда важнее крупных.

= Любовь — это когда кто-то может вернуть человеку самого себя.

= Ничего нельзя сохранить навеки.

= У нас одна обязанность – быть счастливыми.

= Вся жизнь состоит в том, что кто-то кого-то ждет.

= Родители иногда забывают, как они сами были детьми.

= Вы можете закрыть книгу и сказать ей: “Подожди”. Вы ее властелин. Но кто вырвет вас из цепких когтей, которые захватывают вас в плен, когда вы включаете телевизор? Он мнет вас, как глину, и формирует вас по своему желанию.

=  Если тебе что-нибудь нужно, добивайся сам. За тебя к твоим целям идти никто не будет.

Подготовила КСЕНИЯ НОЯБРЕВА